“Chissà cosa sanno davvero di me, tutte queste persone che mi gravitano intorno, più o meno vicino. Quelle che appena mi sfiorano nell’arco di una vita, quelle che sembrano darti la mano nella folla e poi la lasciano appena si frappone qualcosa sulla strada. Quelle che vedi sempre accanto, e nemmeno capiscono cosa succede. Cosa ne sanno del respiro che manca, dell’affanno quotidiano davanti a pezzi di passato incrostati alle pareti della pancia. Cosa ne sanno del sale sulla faccia, mischiato a perle d’acqua. Si camuffa, ma quando arriva sulla bocca lo riconosci sempre, ancora una volta. E tutti che arrogano diritti, e tutti a chiedere qualcosa. E tu ti guardi, sempre più dentro, sempre più in fondo. Sì, ti conosci. Tu ti conosci. Sono loro a non conoscere te. E chissà se ne sapranno mai qualcosa.”
diparipasso
